Basta de domingos puritanos. Estoy de acuerdo que nuestros mejores recuerdos han sido abriendo los ojos ese día, pero desacuerdo en que insistas en aparecerte en cada uno de ellos si regar las plantas ya.
Son miles las partículas que en este momento se desprenden del polvo asentado, de la tierra aparentemente mojada.
No tengo forma alguna de hacerte a un lado, tengo que atravesarte para llegar a cualquier sitio.

Me siento perdida en Paris, entre tantos puentes para llegar a un centro inalcanzable. Cruzé varios ya y ninguno tuvo llegada a nada. Todo se doblo hacia adentro, hacia el comienzo y ahí murió.

Igual... da lo mismo... No es domingo y ya regué las plantas.

E.B.