HUMO

Anestesia para que no se vuelva domingo esta sensación.

Trabajo para estructurar las pulsiones, las naturalezas de uno mismo y de los otros, los temblores del alba naranja.

Palabras para volverse tiempo y espacio. Raciocinio para frenar tu cuerpo y el mío cuando se ven...

Velocidad que ahuyenta fijezas, rarezas de que ayer eras desconocida y hoy ya eres vieja... Velocidad que llama a gritos arrugas inocentes.

Manos que se aprietan cuando ya se han soltado. Pechos latiendo constantes, pechos que se alejaron.. ¿Porqué se alejaron? justo cuando latían juntos...

Miedo a la igualdad, miedo al tiempo exacto, miedo a que así como van las cosas... tengan que ir...

Humo.

Ganas de ser

humo.

E.B.

DESTINO-DESTILO, DESNUDO-SIN NUDOS

Lo nuevo:

¿Deseo?... ¿Amor?

¿Serás por que sos nueva, por que no queres, por que me queres?

Lo viejo:

¿Capricho...? ¿Adoles(ser)-(e)cencia? No saber decir no?

Viéndote amarme.

Te vi y te sentí entera amándome.

Como antes, como siempre.

Viéndote amarme sin poder ser libre de ti misma, sin saber cómo hacer libre tanto amor-burbuja...

¿Sin burbuja quiénes somos? ¿Quién soy yo sin ti pero a tu lado? ¿Quién sos vos sin mí pero a mi lado?

Viéndome amarte casi en todo momento, pero a la vez... extrañándome de ti, queriendo romper yo esta vez... la burbuja.

Viéndome amar, a otros, otras, mientras te acaricio; abriéndome a otros ojos que a veces se cierran y no quieren verme... pero igual los miro porque me gustan, mientras llego al clímax con vos y acepto que no hay rincón en mi alma que no te extrañe.

Pero la burbuja...mientras los besos contigo... la burbuja...-

Viéndome aprendiendo otras formas del amor, besando pasiones raras, tejiendo otras formas de pensar, de ser, de relacionar.

Viéndome llorar y reír,

cambios,

intensidad,

se me derrumba lo aprehendido

el muro se cae y es imposible no ver que hay algo nuevo

mucho de todo, todo de nada.

Por milésimas de segundo el sentimiento encaja en el razonamiento y veo tantas luces... todas sagradas. Todas verdades distintas.

Escuchando llover.

Recuerdos de distintas pieles en un mismo colchón, toda mi sangre circula como nunca antes, una mujer me provoca a gritarle mi verdad, me invade, me excita.

Claridad por un instante,

después..

Caos

Espontaneidad

Pasión

Pieles

Bocas

Velocidad

Vértigo

el destino está agridulce.

Los nudos de la mente para con el amor.

El odio y la envidia de saber que sólo la palabra nos reconcilia.

Capricho de querer anticipar las verdades de las puras pasiones.

¿Para qué hablar?

¿Para qué preguntarme si estar en dos caminos a la vez es real?

Todo pasó. 

Ya todo, 

               de todas formas,

                                             ocurrió.

¿Surrealismo?

vida volcánica

pasos de plumas

besos tornado

miradas quebradas-

¿Fantasía o recuerdo?

¿Futuro o pasado?

¿Creación o negación?

Me tenía que ir, (siempre supe que me tenía que ir) pero sin antes entrar... se quebraba la barrera de la lógica.

El tiempo y la palabra están después.

E.B.

Agridulce

Cuando volvés...

Cuando te pienso sin mentirme, 

cuando volvés como fantasma por la espalda de la gente, 

en sueños, 

en realidades.

Siento como si no tuviera mucho sentido volver.

                               volver yo.

¿Estaré siendo demasiado insensata con esta sensación que a veces me visita... de aferrarme a tocar tu olor?

Lo bueno es que volvés, 

que ya no vivís en mí.

que te vas.

Aunque a veces...

entre cada palabra...

entre canciones que se niegan a tantas cosas...

entre sensaciones borrosas,

humos dulces,

recuerdos salados,

finales agrios

amor agridulce...

nunca me gustó lo agridulce...

Sos sentimientos tan cambiados que es imposible volver la página.

E.B.

ESPONTÁNEA

Foto: Lula Capriotti

Un sapito saltarín.

Un globo rojo volando en un cielo blanco.

Un animalito sagaz cazando por primera vez para sus crías.

El agua en la nuca en un día de mucho calor.

El cigarro después de la cena.

El primer fruto que uno cosecha.

A tiempo dentro de un tiempo raro.

Con agudeza de cuerpo venís... con calidez te sentás... sin dudarnos compartimos los mismos nervios, la misma emoción de manos sudadas...

Con desición me regalás tu abrazo y te vas.

Pueden ser horas o sólo minutos.

Cuando pienso que no podré buscarte más, vienes sin que te llame, como si pudieras escuchar con claridad el grito de mi silencio.

lo justo

lo necesario

paz

sin entender absolutamente nada

Me das escalofríos que duran hasta horas después de haberte ido.

Una serenata de luna naranja alumbrandonos.

E.B.

BAILARTE

Y bueno...

son como tristezas finas

palomitas de colores insensatas

caricias que vienen en manos que se equivocan al buscarse

y no se encuentran.

Ojos que se miran y gritan, palabras que no quieren salir de las bocas.

Cuando quisiste hablar yo callé. Lo sé. Me preguntaste qué era el miedo.

No quería palabras, aún cuando nadaba en un mar de ganas. No se de qué aún... pero ganas...

Igual es triste. Los desencuentros siempre son así.

Palabras tiernas pero desperanzadoras.

Hoy me visto de zamba.

Y muero por que la bailes conmigo.

E.B.

Cadaver exquisito

Atrás de las palabras, está tu mirada. Mirada de ojos brillosos y mueca de costado, así como tratando de ocultar algo.

No puedo dormir por culpa de tus palabras, lo de la memoria del cuerpo, lo de ella.

Ella... y la luna la ilumina como si fuera el único ser en la noche.

Estas dos noches, estas discordias se unen.

Toda noche despierta de su amanecer.

(Liza - E.B)

La primera v e z

Mi cárcel es persistir en la primera vez, primer página, primer mirada.

La primera vez que leí Rayuela... Era una montaña rusa, unas ganas terribles de estar todo el tiempo encima del libro, masticándolo, deseándolo conocer más y más, pero mientras más llegaba su final empezaba a frenarme... lo inevitable: el final de las cosas-

La primera vez que te ví, que nos acercamos, que nos besamos. Pasar todo el día tiradas una arriba de la otra. Sentir la plenitud de los cuerpos y las almas y la mente y después, ver el sol caer por la misma ventana que lo vi llegar. Pensar.. empezar a pensar. Irse. ¿Volver?

Empezar a pensar. Los símbolos se te echan encima. Descocen sensaciones y las vuelven a coser todas juntas en significaciones. Esto se ata con aquella sonrisa cómplice. Ese beso de mariposas en la panza anda estorbando al miedo del amor. (Anulemoslo por ahora).

Empieza el tetris... Acá. Allá. En ningún lugar. En todos.

(O hacete cargo y salí corriendo por la puerta.)

Me fui.

A Rayuela la terminé una tarde de septiembre. Quedé llorando. ¿Qué podría venir mejor después de eso?

Mi problema son las constelaciones que insisto en alinearlas. Ya lo están... ya lo están.

Descontrolarse, parar. 

Vivir, oler, acariciar por segundo, por lengua, por letras.

E.B.

SINCERICIDIO LITERARIO

Y entonces... el temblor de tu intrépida luz.
La memoria de los cuerpos es inquebrantable. Voraz. No duda.

¿Por qué el “más”? La sensación de crecer en pecho, en ansia, en amor.
La negación de sentirte.
La sensación al hacerlo.
Una plenitud negativizada en todo y nada. El ansia exacta de querer derribar uno a uno tus párpados, luna de pieles.
Demasiada barulla entre nuestras palabras... nuestros cuerpos quedan por debajo besándose entre distancias y cigarros mal apagados.

No se qué hacer con vos.

E.B.

YA

Acción.

¿Volveré a lo surrealista? ¿Dónde está aquella “teoría”, aquello... el pasado, lo lejano..

¿La lejana dónde está?

(Despabílate amor...)

Entonces doy vuelta la cara, uso el otro plano, miro adelante, dibujo un punto de contacto imaginario y corro. Corro fuerte, no se qué pasa mientras. Yo sólo se que después viene lo mejor, el ahora no es nada, puente puente puente. Sigo corriendo, cada vez más... hasta que mi corazón se exalta, mi cuerpo suda, mi mente va y va y va.

Puf.

¿A dónde voy? ¿Qué es lo que deseo tanto en el futuro que no esté ahora en mi presente? ¿Qué ansío tanto que aún no existe y niego estos pies parados en este piso, y no otro?

No otro.

(Buen día amor,

aquí y ahora amor,

mañana no.)

¿Qué pasa? Ahora, ya, mientras respiro y vivo. Mientras me comporto en estructuras temperamentales. Mientras me compongo como tema del día. Mientras pierdo y gano formas de mí...

Los planos de los costados, las meditaciones de los instantes que me reconocen en este momento. Lo que soy, no lo que fuí, no lo que seré. Lo que quiero verme hoy, en el espejo, en tu reflejo.

(Te beso amor. Ahora.)

E.B.

"La dicha no es una cosa alegre"

A veces te siento adentro mío, encuentro sinrazones, descargas sin palabras que se entiendan, ojos idos, cristalizados.

De todas formas naces afuera, en un golpe de la vida, en una equivocación de segundos, en un perro azul (que de veras veo azul) pero que el mundo de los demás insiste (¿o consiste?) en que sea marrón, o negro, o blanco, o gris. Pero no azul.

Me encuentro con vos, conmigo, con amigos y desconocidos, con mi antiguo amor y con el nuevo; y a veces no te entiendo, no puedo contenerte, explicarte desde mi lenguaje gastado y memorizado.

No se lo que sentís... o tal vez sí y no lo quiera saber.

A veces deseo sacarte de ahí (¿o sacarme a mí de acá?)...

¿Qué es la locura? ¿Cómo sucede en ese lugar tan lejano y familiar a la vez? ¿Cómo empieza por mis dedos que se duermen, pasa por mi pecho que se aturde y termina en mis piernas que bailan tambaleando?

¿Quién soy yo ahí? ¿quién pensás ser vos conmigo?

Realidad. Mundo. Viento.
Dolor. Ignorancia. Pobreza – extrema.
Abandono. Amor. Traición – letal.
Abrazo – dame – un.

¿Por qué jugaste así?, moviste las piezas tan mal, te echo la culpa de este dolor a vos mujer... sin embargo el jaque mate no es concepto surrealista.
Además...
levanté la vista del tablero
y había
            un
                   espejo. 

E.B.

 

ZAMBA

Revolución:

de vos en mí,

de mí en mí.

Esto de escuchar la piel,

de tocar tus oídos con mis ojos hambrientos.

El problema no es dice Silvio...

Tantas cosas son en realidad un enojo no explorado.

Tantas noches me pasaré de ahora en más repasando tu sangre apretándome, tus brazos llorándome, tus pestañas cerrando la posibilidad de insistirte.

Tantos días caminaré mis ansiedades.

Me declaro cobarde. Me escupo nostálgica, te enveneno de palabras porque no me sale el cuerpo de nuevo.

¿Regalarte mi euforia por vivir?

¿Cegarme en tu carozo de luna?

No sé cómo caminar este camino. Alguien me dijo que vos ya andabas por otro... y eso no se olvida. Alguien dibujo su futuro en tus manos... y eso... todos esos mundos posibles conviven juntos, casi diría sin muchos disturbios entre ellos.

La confusión puede ser desesperante para el sujeto pero nunca para el objeto. El objeto se vuelve calmo, llano, infinito...

Entonces si yo te pregunto por qué tu mirada se desvía...

Entonces si presiento que tus ojos se terminan, que el sentimiento confronta, que esto no es idea mía.

Falta mucho... Dijeron 50 años.

Me falta mucho, aún no se si se trata de orgullo.

E.B.

La ciudad de los espejos

Tengo el pecho lleno de movimiento.

De repente apareció una fotografía vieja... pero intacta. Acaricié una imagen que creí nunca volver a recordar.

La ciudad de los espejos... donde todo era un mismo reflejo.

No puedo volver al pez, ni a la silla ni a la taza de colores del jardín.

Pesadez de las palabras... no salen de mi boca, solo de mis manos.

Amargura por volver a repetir mi hábito con vos, oxidado... pensé.

                                                                                                                  (Y me equivoqué.)

La mujer sin palabra sigue hablándome. Contesta a mis argumentos aunque nunca vaya a pedirmelos. (desde el pecho, pero sin piel.)

Te siento terriblemente en el pecho,

          pero

      sin

 piel

                                           (El tuyo... ¿qué sentirá?)

Quiero tus manos, no las manos.

Quiero tu nariz, no el engaño de otras narices.

Quiero tu cuello y tus besos. Y en eso me he vuelto innegociable.

E.B.

Encerrada en una cajita...

De cristal...

Con sonrisas viejas

de una cama.

En una habitación pintada y escrita, (mías de vos)

de una casa, (por sus manos)

en un barrio... (con una moto ladrando desde afuera)

                          que ya no se dibujaron más- (por suerte la moto, tristeza tus manos)

Escuchando mujeres que me llevan a tus mujeres,

una princesita, una perra juguetona,

(tus manos de nuevo),

                                                                   cebando un mate

                                                                   cambiandote para ir a trabajar.

Rutinas dulces e infinitas. Encontrar lo dulce en lo infinito es lo que más te agradezco. El adiós inesperado es lo que más me cuesta amar.

Encerrada en la cajita. Ahí te guardo, o al menos te invento.

Ya no te recuerdo.

            O sí.

Pero nunca llegué a saber quién eras realmente...

            O tal vez sí.

demasiado ví

lo que

no

llegarías

a

lamer...

E.B.

hedonismo necesario

Dale anímate. Toma la palabra de nuevo. 

Arráncame estas pieles,
muéstrame quién era,
cómo era,
qué era.

Anímate alma, es tiempo de entender las trampas mismas que ambas pactamos ser.

Dale Palabra, formame de nuevo, contenete en un espacio que nos sea propio, pinchame los dedos de cosas mías, sólo mías...

Dale vos,
ese sueño, el de ayer;
esa caricia, la de mañana.
No nos nombremos, no ahora.

Espero gustarme mientras me busco.
Eso sí, te quiero besar... qué miedo si a vos te pasa parecido.
Qué ganas...

Igual no me lo digas.
No aún.

       (el tiempo en su tic tac, en la esperanza de saber que su avance alivia. Se deja volar. Me deja soltarte.

Como colador de normalidades.

Se te extraña tanto todavía...)

E.B.

Te estoy viendo parado, ojos marrones exaltados de tanta nada, porque al final es nada. Te percibo tan preocupado de existencia que me da… nostalgia.

Si me libero y nunca paro te diría que tanta palabra puede alterar tus sueños. Te diría que te desvivas por no controlar tu bestialidad y además, porque creo que este momento me eriza el cuerpo,

                                                                        Y de hecho lo hace.

 Si venís, venís. Pero qué gran engaño esto de pensar. Qué gran engaño esto de escribir, de crear significaciones.

No se puede con el discurso. Mi pelea con las palabras proviene de la exacta y estratégica verdad, de no poder vencerla.

¡Bienvenido sea tu discurso! Yo, prefiero no tenerlo, DECIDO no elegir.

 Pero me duele el alma… escucho un bandoneón y me duele el alma. ¿Alguien puede justificar tal aberración? ¿Alguien me dice qué sustancia/relación tiene un bandoneón?

¿Alguien osa interpretar este papel?

 

Escuchame.
Este mareo de sensaciones que mi cabeza invita es mentira, es creado, es buscado.

Mirame… interpretá, pero no lo creas.
Percibí, pero no memorices.
Besame, pero no lo recuerdes.

Si de algo se trata esta madrugada es de tu piel irreconocible y de esas palabras que tantas mentiras se divierten interpretando.

Buscame, pero no te guíes de nada.
Encontrame, pero no me avises.
Último viento, las persianas se deben cerrar, la locura debe dormir, las mentes deben ser inteligentes, esto debe acabar.  

Lo adecuado sería destruirnos, pero naturalmente mi raciocinio no lo permitiría. Tu voz puede elevarme, pero no, lo adecuado es destruirte.

Lo moral es clasificarte… al no existir tal posibilidad debo despedirme.
Esto es arte por arte. Esto es post-modernidad.
Esto es pensar que me desgasto.
Sin embargo…

el límite es lo que dirige esta pluma.

El límite soy yo.
Nuestro límite existirá cuando
ni vos ni yo tengamos PODER

poder de ansias
poder de excusas
poder de poder

 el límite es nuestra no-existencia.
 

                                                                             ¿Te animás a besarme los pies esta madrugada?

E.B.