MADRUGADA DE PAPEL

Podríamos hacer un cadáver exquisito de nuestras sensaciones en esta madrugada de papel.

Podríamos no pedirnos permisos para rozar la piel, para rogar al amor que anda sediento de palabras, de muerte, de coherencia…

Podría empezar de nuevo, como todo espiral de maleza masacrada, que lucha y vuelve a nacer.

Tal vez podría.

Podré.

Podríamos hacer ruido cuando chocan nuestros huesos ávidos de movimientos, en vez de acallarlos en mares de arenas de tiempo.

Podríamos besarnos los cuerpos que son almas, que son impulsos, pulsiones de vida, mareas de babas extasiadas.

Podría negarme, podría no atravesar tus pupilas con plumas de gramáticas.

Sé que me estás olvidando, sé que me lees en alguna noche donde la virtualidad acompaña al pecho latiendo fuerte.

Podría suspirarte, soplarte al viento del engaño de los años.

(La traición de las palabras)

Me siento traicionada por ellas, socavada, hostigada.

Me siento silenciada por las palabras y movilizada por los recuerdos de una entrega que temió tener tiempo y espacio para un futuro.

Podría pedirte que te sientes al lado mío y dejes de inventar manualidades para afrontar lo cotidiano.

Podrías no pedirme lo que susurraste. Podrías no coincidir con este otoño que llega y nos pinta de amarillo. ¿Podrías?

¿Podríamos?              Podremos

¿Podré?                       Podré.

 

E.B.